Notebook à la Cristina

Nenhum analista pode me analisar. Eu sou bem pior do que você, maluca esfinge desvairada. E te odeio. E gosto disso.

Guardo bem os meus segredos, sou folha branca, me dissequem mas nada encontrem além dos órgãos podres restados.

Literatura não é documento e percebo respostas na vigília, na pouca luz que se insinua, percebo verdades estalando nesse mundo de sujeira e pó.

Minhas mentiras não servem qualquer olhar. Te intrigo. E me alargo.